Nana para el insomnio

Ha pasado un huracán por el aire que ha traspapelado los tiempos. Ha deshecho en un instante el suave devenir del universo. 

Trae esencias prohibídas, inalcanzables, incoercibles en mi cuerpo.

Son esas mismas las que habitan incrustadas en el vértice de los labios del deseo.

Si das tú el portazo, detrás de las bisagras irán mis dedos. 

Yo pondré los dos puntos que le siguen a cada punto y final que proponemos.

No vendrás a salvarme.

No serás eterna.

No serán tus dedos los que tiemblen eternamente entre mis dedos.

Pero ahora que no te tengo, te persigo hasta encontrarte de nuevo sin aliento.

 

Te quiero como el aire frío que disuelve el ambiente cargado de una habitación cerrada. 

Te busco para beber de ti si puedo.

Quiero saciarme de ti para no volver a correr sin antes recorrerte con la yema congelada de mis dedos.

Árboles de oscuridad

Un árbol de navidad en la planta de un hospital me sabe extraño. Como una planta artificial en una casa o el sabor a vidrio quemado del primer bocado después de un cigarillo.

Diciembre no da tregua para los tristes, aunque intentes esquivarlo, te topas de bruces con una jauría incendiaria de colores a la vuelta de la esquina.

La borágine de regalos en la que te verás atrapado en unos días te absorverá hasta la última moneda y el aliento en la búsqueda y captura del mejor regalo a un precio razonable.

Es distinta la navidad cuando el tarareo que te ocupa no es de villancicos alegres o no existe un abeto en tu salón esperando ser decorado.

Me duelen las órbitas y la espalda en una proporción hasta ahora desconocida. Quiero horizontalidad y arena. Deseo empezar una nueva historia que me transporte a otras aventuras sin ser yo el timón del barco. Sólo me apetece flotar y que me cuiden.

Standby no es un mal estado para sobrevivir. No estoy muerta, sólo repostando combustible antes de iniciar la siguiente carrera.

Frío* (II parte)

Tengo frío en los dedos. 

Frío en los besos.

Hielo en los huesos.

Fragilidad en el corazón. 

Pasión en la botella. 

Se que no piensas en mi, que solo surge mi nombre en otros rostros que pasan por la calle. Pienso que me pase la parada y tu tren está ya lejos de mi cama.

No recuerdo olvidarte ninguno de los 365 días con sus respectivas noches y mi cabeza pasea siempre por el lado salvaje de tu vida. Pequeña soy sensible a la comisura de tus labios y mi piel se encrespa en cada ducha que imagino tu cuerpo desnudo.

El invierno esta siendo más largo de lo que yo esperaba y el vino no tiene el mismo sabor con solo una copa en la mesa. 

Mi teléfono es un pistola cargada de disparos y no hay día que no vacíe el cargado mirando tu ausencia de atención. Locura la mía. 

La soledad se hace cada vez más tolerable y lo que aprendo me da cada vez más miedo. Miro el periódico en cada café de la mañana esperando que el horóscopo diario me resuelva esta guerra de tu cuerpo sin el mio. 

Últimamente no se que temo más, si a Nora Jones o esa llamada para decirme que tu cuerpo encontró otros brazos y que ahora soy tan solo un pájaro sin vuelo.

Sexo desordenado

Pongamos que hablo de Madrid... que se trata de una noche de vino y rosas, de repasos de ex, escribiendo por primera vez desde casa entre nubes de algodón con sabor a fresa. Juntos, con el alma revuelta pero la piel intacta. Sedientos de aventuras sin desgarros ni estupideces. Aprendiendo de la literatura en telegrama.

Reventando viajes a la NASA en cuatro lineas. Creando la forma de limar asperezas con cuentos ya escritos y concursos no comprados. Frases escritas desde el fondo de la botella y risas desde el estomago.

No es el motivo lo que nos necesita vivos. Es el asiento del copiloto. El marciano no marcha si tiene una razón para quedarse, no marcha si el montivo son unas sabanas y un buen olor a cafe por la mañana.

Nos envuelve la nostalgia que sólo Noviembre sabe traernos.
Las luces, agolpadas en las aceras, nos obligan a protegernos del frío.
Granada sabe a constelaciones.
Cassiopea nos acaricia los labios.

Otra vez nos toca dormir con nosotros mismos.

Retamos al invierno cocinando en ropa interior y pisando el suelo sin calcetines.
Los buenos modelos se quedaron en nuestro colegio de pago entre capillitas y mamadas.

Y mirando una pantalla vemos nuestro reflejo en un sofa, musica indi y palabras raras. Hoy como hace años seguimos escribiendo historias que ganan premios mas importantes que un poco de jetlag.
Un matrimonio sin hijos a la vista que paren risas y viven de frutas verdes.

Una foto que se hizo letra a letra.

No soporto tu falta de tildes.

Así nunca llegaremos a Orlando sin escribir nuestro número de tarjeta de crédito en la casilla.

Desorden

como un reloj parado sobre la televisión y un letrero de fado que nos trae acordes tristes del este.

Nombre de mujer francés que trae prisa e incertidumbre,
oportunidades perdidas o ganadas
de tiempo y espacio
de risas de bares y otras gentes
que nunca llegaremos a conocer del todo.

Necesitas sexo caliente,
acompañado de arrumacos y besos
con final revuelto y tostadas.

O aprendemos a ser vulgares o la vida nos seguirá dando en la frente.

Se trata de hacer como en esos orgasmos fingidos de las mujeres.
Aprenderte de memoria la coreografía de una montaña rusa
para imitarla desde tu monopatín.

Se trata de bajar la velocidad de los pedales
de inventarnos la pendiente que deberíamos estar surfeando mientras vivimos e la planicie.

Tararearemos mientras la música clásica rancia invade los recovecos de una consulta privada.
Seremos dinero y necesidad.
Aire comprimido y parabenes.
Vida real en un corazón ilógico que persigue un sueño que nunca se cumple.

El mago de Oz se quedó a un lado de la pantalla, preso en el cristal sin encontrar la salida a este tiempo.

Nos despedimos por hoy con acento francés.

Buenas noches.

El placer es nuestro.

q

Yo no folle contigo*

Señoras y señores del mundo mundial. Buenos días tardes;
Acabo de leer uno post de un blog que ha veces no se bien si me gusta o lo odio.No se si me gusta leer algo totalmente irreal porque me gusta imaginar que ocurre o me cabrea soberanamente porque lo que quiero es que me pase a mi egoistamente. Seguramente la segunda. Pero la primera pregunta es...porqué creen que es real?¿

Estamos hablando de la situación en la que una chica  a la que yo me imagino, llamativa, sexy, con una sonrisa picarona (un piercing o dos quizás...lengua, labio, nariz...) y una mirada de deseo pero sin saber si es por ti o por la cerveza de su mano esta en un bar actual, bohemio y con cierto encanto entre tranquilo y abarrotado conoce a chico no se sabe bien porqué. La conversación entre medias la obviamos porque esta claro que ese chico es un chaval 10. Tiene un físico de gimnasio sin mover una pesa, bebe como dios cerveza y siempre saca dinero de sus pantalones para una ronda más, y si, pantalones porque el no usa cartera porque es así de guay. Nuestro amigo es voluntario de ong's, el salvador de los huskys siberianos, tiene un loft en la gran vía cerca del bar, por supuesto una sonrisa de anuncio de colgate y jodete morena que tiene una guitarra porque era el mendas que hace 30 minutos tocaba en el escenario antes de que llegaras. Ni que decir tiene que sus pelitos medio rubio de un falso "no me ducho en tres días" y la barba de "no me afeito en dos semanas" no le falta. Totalmente casual. Pero espera que seguimos...
Aquí nuestro amigo acaba llevándose a la chica a casa porque pese ha estar bebiendo solo en la barra no parece un borracho asqueroso, sino un bohemio que habla de cuando en cuando con la camarera y saluda como si fuera hermano del dueño. Total que se me va. Llegamos al piso.
Ni que decir tiene que parece estar amueblado por el jodido dueño del emporio IKEA. No le falta un detalle, ni alfombras ni bici ( pa no contaminar claro ) y una tabla de surf al lado de un cojon de fotos de sus mil y un viajes por el mundo. Porque todo el mundo sabe que esta clase de señores no viajan como el resto de los mortales, viajan surfeando sofa y a dedo claro, porque es un aventurero. En fin...que la niña esta flipando desde que entra por la puerta. Abrimos la nevera vintage por supuesto, saca un par de birras (más) de tercio...no de lata que eso es cutre hasta para él. Sin saber porque todas las luces de la casa son indirectas y tenues, suena música de ambiente indie como en el bar sin saber como ni porqué y lo más importante, al ser un loft...hay una cama en medio de todo el piso super chula de pales y un futon chino llena de cojines donde como no vas de cabeza. Así que al lió morenos que no tenemos horas en el reloj. He dejado de lado la escena de entrar arrollando y follando por todos los rincones hasta entrar en la casa porque nos perdíamos detalles y porque ese post es para otro día. A estas alturas no creo que haga falta decir que el hombreton parece un vikingo, folla como un león pero de forma sensible, mira a los ojos y en menos de tres minutos te tiene chorreando y gritando como una soprano. No vamos ha decir mucho más sobre esta escena, si diré que no ronca, y su pecho es calentito de cojones y la música paro justo a tiempo para dormir como una dulce bebe.
Despiertas y no, esta vez no tenemos desayuno porque el jodido bebe mate, cosa que te encanta coño, que de mundo tiene el pavo. Evidentemente tiene una cara de no beberse el mundo el dia de antes y de la resaca ni hablamos. Pero pa ti ricura tenemos lo que haga falta y tienes zumo de naranja en la nevera y el ibuprofeno en la mesita de noche.
El chaval te espera gentilmente porque te dice que tiene que sacar a su perro a pasear y es una forma gentil de darte la patada pero sin que te enteres. A ti te da igual evidentemente. Paseáis unos minutos y te das cuenta de que estas echa unos zorros aunque tu también eres estupenda y decides irte a casa.
El numero de teléfono ya te lo dio en casa. No se me había olvidado el detalle.

Ahora bien. El final no lo voy a escribir. Me niego.

Lo que me revuelve las entrañas son las mil cuestiones que me suscitan estas historias. Me fascina que alguien pueda llegar a creerse esto. Que se busque. Y por supuesto alguien se mienta diciendo "yo se que eso no pasa pero y si..."
Vamos a ver amiga...déjate de y sis...
No hay huevos de coger eso por ningún puto lado, si la noche se parecía en algo en la historia era por las cervezas. Y si hay alguien lo suficiente ingenioso como para transformar el mundo a algo parecido en tu cabeza una noche...joder, es evidente que es mentira y solo quería follarte. Pero coño, es que me olvide de una cosa básica, como bien decían en Matrix "lo único que queremos es que nos engañen" "la ignorancia es la felicidad"

Creo que ando falto de historias verdaderas. No quiero teorizar el amor ni destrozar las comedias románticas que me encantan. Pero por favor, quiero leer algo putamente real. Sino en cuanto vuelva a escribir la próxima entrada lo escribiré yo.

PD: No me han dejado, ni me han roto el corazón, ni nada por el estilo.
       Llevo un tiempo sin follar (lo cual me cabrea) no soporto las gilipolleces (lo cual me cabrea más) y creo que ver como me pusieron lo cuernos en directo me dejo más tocado de lo que yo pensaba. Será como una cosa así como el vaginísmo, pero en hombre. Lo cierto es que estoy fuera del mercado por tarjeta roja. Pero lo que llevo peor es lo del follar...lo echo de menos.

Desencantos

Ahora soy yo la que se va, la que no está, la que sigue buscando.

Engañada, perdida, inocente, desgarrada....   

Soy yo la que se va.

Vente conmigo

La cigüeña no trae niños pero trae post ;)

Acabo de ver una de esas películas en plan familiar, de amores reencontrados y de catarsis emocional en plan comedia que tanto me gustan. Y siempre que me reencuentro con el sofá en el salón de alguna casa en la cual viva en ese momento, me acuerdo de las cosas que no tengo y me entristezco. Minuto después estoy soñando que soy el prota de alguna de esas comedias románticas y me siento un poco mejor.

No estoy seguro de si me gusta o no auto compadecerme, yo creo que si, lo que no me gusta es dar pena pero se que contigo no tengo problema. La verdad es que me parece de chiste la situación actual. Mi madre medio enferma incontrolable como siempre responsabilizándome de lo sola que esta, mi hermana cobrándome por "ayudarme", mi padre en su linea de impermeabilidad sin mojarse mucho y pasando de puntillas por todos lados y viviendo a su bola...y yo incapaz de superar una vida en soledad enamorándome a cada instante de cada bonito montón de pelo largo que me cruzo por los pasos de peatones, sin contar mis carencias sexuales quemando agenda, mi obsesión por recuperar un amor que yo mismo deje marchar y por supuesto sin haber superado la ultima relación. Dejemos a un lado el echo de que el amor de medio-infancia (y digo medio porque siempre seremos en parte dos niños mirando al cielo buscando frutas) se me pasara a la otra acera y esta vez no de puntillas, cosa que ha día de hoy sigue sin preocuparnos. Y se que contigo tampoco tengo ese problema.
Por supuesto lo del paro es un ir y venir como la chispa de la vida. Creo que no sirvo para tener jefes y eso es una mala costumbre que me pego mi padre, pero es que al igual que el no me siento cómodo bajándome los pantalones con demasiada regularidad.

Por ahora mi peli va bien.

Pero vivo con mi mejor amigo, me escribo con uno de los mejores y mas divertidos amores de mi vida y persigo cometas que se que pasan una vez cada no se cuantos años. Me parto de risa cuando por las noches nos contamos chistes cortos y vemos la tele criticando a los niños gordos de la voz kids. Me compro libros moñas y sueño con que un día ella lea alguna de mis lineas y de pronto toque al timbre diciéndome un "te quiero" sin más. Siento una terrible emoción cuando echo la primitiva imaginando que me toca la terrorífica cifra de 97 millones, casi igual que cuando juego a la ruleta con mi primo tomando café, viendo como al paso de los años si algo no ha cambiado es nuestra relación.

Soy tan suficientemente listo como para creer que podría salir corriendo, tocar a su puerta (o quizás sorprenderla en su trabajo) besarla y decir "y vivieron felices y comieron perdices". Lo demasiado tonto para no hacerlo también.

Ya basta por hoy, sonando smell like teen spirit, con la ducha en mente es muy posible que prepare un risotto para uno y me vea otra de esas maravillosas películas moñas, quizás un thriller apasionante que me corte la respiración o puede que me tome un café sonriendo por lo que me deparara el día de mañana y decida en el siguiente post contarte porque me gustan tanto sus rizos, como me sonríe y como es posible que encaje su cuerpo tan bien entre mis brazos. Pero eso no será hoy...o tal vez si.

Se que contigo no tengo ese problema.

Siempre de morenas*

Piel clara o canela, pelo corto, media melena, largo liso u ondulado, ojos claros, verdes o del color del desierto, curvas de frente o de perfil pero siempre morenas.

Siempre esa tendencia a perderme en los detalles que ni caigo en la cuenta. Botines o manolos?¿

Que baile canciones tarareadas en la ducha y tome vinos recomendados. Que despierte despeinada con una pierna fuera de la colcha y un brazo en tu pecho por si se te ocurre escapar.

Sonrisa endiablada y mirada perdida. Se va sin pagar mientras pueda y llega sin dinero a casa si lo pasa bien. Mira el mar como un niño pequeño y hace castillos imaginando se guerrera que mata dragones y rescata al sapo de la charca. Cambia coches por furgonetas y te convence con besos. 

Pero siempre morenas. 

A veces se tiñe el pelo y te confunde con rubios oxigenados pero el alma es gitana y no puede evitar sus raíces. Caminando hacia atrás se te escurre de los dedos pero aparece en la mesita de tu noche cuando menos te lo esperas. Un "hola, que tal?" una "imagen". 

Pero siempre morenas. 

No se explica porqué. No preguntes...Te gusta así y no de otra manera, estamos programados para mirar y que cobre sentido al ver un mundo castaño oscuro. Y si todo vale la pena es por ti. 

Sala de espera

Las estrofas que se escriben en los pasillos de quirófano huelen a metal y a incertidumbre. Las palabras bailan sobre la piel húmeda a base de clorhexidina y yodo. Los dedos pálidos de las pacientes tamborilean desnudos sobre los reposabrazos de las sillas de ruedas. 

A quirófano se entra con las rodillas y se sale soñando luces blancas.

Se escucha el chisporroteo de un inglés cutre del que sólo compraron el primer fascículo.

Demuestra que sabes. 

No tiembles.

Dirígete directa a tu objetivo.

No dudes.

Es curioso cómo la destreza se desenvuelve sobre vasos que laten retándome a no naufragar en su tinta roja. 

Uréteres que reptan echándome una mano.

Sangre. Hay vida.

Suena el monitor de anestesia.

Pone música a un corazón alicatado.

Circula la droga por las venas.

El oxígeno artificial insufla pulmones templados.

Sutura.

Hilos.

Suero.

Levanto la batuta.

Se recogen los cubiertos.

Fuera bata y mascarilla.

De esta nos hemos salvado.

[Aprendiendo música]

Si las vida nos da limones...

... Nos fabricamos gin tonics

Octubre 2015

Vuelvo como siempre cuando las ondas alfas mecen mi sueño.

Un salto a tiempo de la cama para bailar sobre las teclas.

Esta entrada es para ti, chico extraño. 

Compañero de viaje(s).

Para ti, irreverente caballero,

Descarado amante de noches a pelo

poeta de carretera,

sabinero.

Estas palabras te disparan dardos de plastilina

a ti, guerrero de estrellas,

de los desastres, epicentro,

artista del mundo gris y sediento

protagonista de que mi vida brille cuando ataca el olvido al recuerdo.

Siempre libre, irremediablemente libre,

haces y deshaces a tu antojo los entuertos que me nublan

para transformarlos en nanas de cuna.

[Confieso que eso me enerva, me desquicia desesperadamente]

Ayer me regalaste lo de siempre

haciéndome de nuevo valiente.

Vibré a tu lado como nunca,

Volví a sentirme en el origen.

A ese al que vuelvo sólo contigo.

[Gracias]

Me quedo con tu espada de madera por si la necesito en este tiempo (y tus gafas) 

como aval para el cambista borracho

que nos espera al otro lado de la mesa.

Algún día se convertirá todo lo que dijimos en cierto

en papel, en tinta, en notas de cuento.

Soñamos con ello en cada estrofa de esta canción que se escribe en silencio,

en los espacios que dejan nuestros estribillos en el tiempo.

Te regalo las cuerdas que acarician tus dedos

para que le des ritmo a todos y no sólo a mis días tuertos.

30 kilos de maldad*

No lo se, quizás de mierda o quizás de ingenio o tal vez son algunas copas de más. Lo que nos separa siempre sera...una canción o un libro rosa. Una conversación en algún lugar donde el sol nos queme sin saberlo y una osadía pensando que somos algo mejor que el sol.

Puede que un día nos encontremos entre una multitud escuchando Brandon Flowers sin subtitulo y riendo por el tiempo que pasamos leyendo retozando entre películas y novelas rosas. Puede o no puede. La verdad es que el cambio es revolucionario, nos encontramos unidos por cordeles rojos en nuestros dedos.

Pero todo es un poco más sencillo que todo eso. Quizás la solución no sea levantarse ante la caída, sino asumir que vivimos bien con los pies en el suelo y la mirada al cielo.
No te preocupes, se que agobia la asfixia y que las paredes aprietan cada vez un poco más. Se como te encuentras, se porque no duermes por las noches y te levantas por las mañanas compadeciéndote.

Ya no hay soledad.

Abriremos puertas con llaves que no son nuestras y miraremos el mundo desde nuestra ventana. Llenaremos nuestras vidas de risas siniestras y seremos bastones y caminantes. Sin mirar atrás seguiremos caminando hasta el próximo campamento, encendiendo hogueras con esfuerzos y matando dragones a palabrazos.

Se que estas cansado. Yo también lo estoy. Se que estas perdido. Yo también lo estoy. Se que no me crees. Yo tampoco a veces.

Siendo esto un circo, porque no ser encantadores de serpientes, porque no soñar y porque no podemos reírnos con treinta quilos de maldad. Seremos príncipes
del infierno.

“También suelen hacerse los amables contigo. Pero ésa fue siempre la astucia de los cobardes. ¡Sí, los cobardes son astutos!” 

“Lo mismo que al árbol. Cuanto más quiere elevarse hacia la altura y hacia la luz, tanto más fuertemente tienden sus raíces hacia la tierra, hacia abajo, hacia lo oscuro, lo profundo, - hacia el mal.” 

“Detrás de tus pensamientos y sentimientos, hermano mío, se encuentra un soberano poderoso, un sabio desconocido — llámase sí—mismo. En tu cuerpo habita, es tu cuerpo.” 

Libélulas y estrellas

Qué tendrán las libélulas que desde que suenan en los labios hasta evocarlas suceden los barcos y las calles fantasmas. 

Esdrújulas como las noches de marzo. 

Primavera, contrariada, te revuelves en mi pecho.

No hay compás que siga este sordo sin oidos.

Hormigón de espino que alicata mi alma entre una muralla infranqueable y la vida misma, sedienta por ser vivida.

Tras mis pasos, se escucha el eco.

Sal a la tierra, roza el viento.

Sácame del recoveco en el que vivo arrodillada, sécame mis manos húmedas, mi piel agrietada;dame aliento.

Arráncame de un mordisco el veneno.

Devuélveme las letras, el pan, el verso.

Estrellas que tirititan sobre el mar, libélulas perdidas que desordenan el viento, barcos que surcan el aire, asfalto yermo...Azul. 

Azul oscuro.

Casi negro.