Qué tendrán las libélulas que desde que suenan en los labios hasta evocarlas suceden los barcos y las calles fantasmas.
Esdrújulas como las noches de marzo.
Primavera, contrariada, te revuelves en mi pecho.
No hay compás que siga este sordo sin oidos.
Hormigón de espino que alicata mi alma entre una muralla infranqueable y la vida misma, sedienta por ser vivida.
Tras mis pasos, se escucha el eco.
Sal a la tierra, roza el viento.
Sácame del recoveco en el que vivo arrodillada, sécame mis manos húmedas, mi piel agrietada;dame aliento.
Arráncame de un mordisco el veneno.
Devuélveme las letras, el pan, el verso.
Estrellas que tirititan sobre el mar, libélulas perdidas que desordenan el viento, barcos que surcan el aire, asfalto yermo...Azul.
Azul oscuro.
Casi negro.