Sala de espera

Las estrofas que se escriben en los pasillos de quirófano huelen a metal y a incertidumbre. Las palabras bailan sobre la piel húmeda a base de clorhexidina y yodo. Los dedos pálidos de las pacientes tamborilean desnudos sobre los reposabrazos de las sillas de ruedas. 

A quirófano se entra con las rodillas y se sale soñando luces blancas.

Se escucha el chisporroteo de un inglés cutre del que sólo compraron el primer fascículo.

Demuestra que sabes. 

No tiembles.

Dirígete directa a tu objetivo.

No dudes.

Es curioso cómo la destreza se desenvuelve sobre vasos que laten retándome a no naufragar en su tinta roja. 

Uréteres que reptan echándome una mano.

Sangre. Hay vida.

Suena el monitor de anestesia.

Pone música a un corazón alicatado.

Circula la droga por las venas.

El oxígeno artificial insufla pulmones templados.

Sutura.

Hilos.

Suero.

Levanto la batuta.

Se recogen los cubiertos.

Fuera bata y mascarilla.

De esta nos hemos salvado.

[Aprendiendo música]

Si las vida nos da limones...

... Nos fabricamos gin tonics

Octubre 2015

Vuelvo como siempre cuando las ondas alfas mecen mi sueño.

Un salto a tiempo de la cama para bailar sobre las teclas.

Esta entrada es para ti, chico extraño. 

Compañero de viaje(s).

Para ti, irreverente caballero,

Descarado amante de noches a pelo

poeta de carretera,

sabinero.

Estas palabras te disparan dardos de plastilina

a ti, guerrero de estrellas,

de los desastres, epicentro,

artista del mundo gris y sediento

protagonista de que mi vida brille cuando ataca el olvido al recuerdo.

Siempre libre, irremediablemente libre,

haces y deshaces a tu antojo los entuertos que me nublan

para transformarlos en nanas de cuna.

[Confieso que eso me enerva, me desquicia desesperadamente]

Ayer me regalaste lo de siempre

haciéndome de nuevo valiente.

Vibré a tu lado como nunca,

Volví a sentirme en el origen.

A ese al que vuelvo sólo contigo.

[Gracias]

Me quedo con tu espada de madera por si la necesito en este tiempo (y tus gafas) 

como aval para el cambista borracho

que nos espera al otro lado de la mesa.

Algún día se convertirá todo lo que dijimos en cierto

en papel, en tinta, en notas de cuento.

Soñamos con ello en cada estrofa de esta canción que se escribe en silencio,

en los espacios que dejan nuestros estribillos en el tiempo.

Te regalo las cuerdas que acarician tus dedos

para que le des ritmo a todos y no sólo a mis días tuertos.