Frío en los besos.
Hielo en los huesos.
Fragilidad en el corazón.
Pasión en la botella.
Se que no piensas en mi, que solo surge mi nombre en otros rostros que pasan por la calle. Pienso que me pase la parada y tu tren está ya lejos de mi cama.
No recuerdo olvidarte ninguno de los 365 días con sus respectivas noches y mi cabeza pasea siempre por el lado salvaje de tu vida. Pequeña soy sensible a la comisura de tus labios y mi piel se encrespa en cada ducha que imagino tu cuerpo desnudo.
El invierno esta siendo más largo de lo que yo esperaba y el vino no tiene el mismo sabor con solo una copa en la mesa.
Mi teléfono es un pistola cargada de disparos y no hay día que no vacíe el cargado mirando tu ausencia de atención. Locura la mía.
La soledad se hace cada vez más tolerable y lo que aprendo me da cada vez más miedo. Miro el periódico en cada café de la mañana esperando que el horóscopo diario me resuelva esta guerra de tu cuerpo sin el mio.
Últimamente no se que temo más, si a Nora Jones o esa llamada para decirme que tu cuerpo encontró otros brazos y que ahora soy tan solo un pájaro sin vuelo.
